vintage

ipnotizzato dal canale 69 (sarà un segno?), un canale musicale il cui nome è  vintage.
stanno passando musica degli anni sessanta, settanta, ottanta, primi novanta. e fin qui nulla di starordinario.
il vero problema è che tutti i pezzi musicali che hanno passato - decine a questo punto perchè non passano videoclip integrali ma solo brevissimi stralci - li conosco tutti, ma proprio tutti, carole king compresa. idem dicasi per le schifezze musicali degli anni ottanta durante i quali  ero già un "giovinotto", troppo vecchio per fare il paninaro, troppo giovane per continuare a fare finta di essere comunista.
...everybody has got an hungry heart
questo significa solo che sto ascoltando musica pop da quando ho comprato il mio primo 45 giri da lancini elettrodomestici in via rucellai : elton john e kiki dee (1974)
non riesco ad andare a dormire, la parata di ricordi musicali è interminabili...

il mito greco

Negli ultimi anni ho letto un sacco di libri sul mito greco. Un sacco è un' iperbole perchè, a ben vedere, di saggi sul mito non ne esistono così tanti. Ho cominciato a seguire le orme del mito dopo avere abbandonato quelle dei super eroi della Marvel. Tra l'Olimpo e il F4 Building, sede dei Fantastici Quattro, non scorgo una grande differenza. Il primo è innevato e sta in Grecia, il secondo è di acciao e vetro e sta a NYC.
Ho guardato nel mito attraverso le figure di Ermes, di Apollo e di Ulisse. La prima e la terza per via delle loro menti variegate, la seconda perchè l'armonia non è figlia della luce ma delle tenebre. 
Poi ho spinto lo sguardo più a fondo e ho letto con avidità Esiodo perchè parla del Caso da cui tutto proviene. Ma non mi è bastato : ho dovuto chiedere aiuto ad Hillman e Jung  per capire perchè il mito mi fosse così caro. Ho letto Luigi Zoja, Campbell, Kerenyi, la Buchli, Paris Ginette, Lopez Pedraza, Heidegger, un libricino smilzo di Schelling, Furio Jesi,  il mito greco curato da Guidorizzi per i Meridiani, l'imprescindibile Citati con la Mente Colorata, uno studio su Ulisse che ho molto amato. e poi Piero Boitani, Giorgio Colli, Maurizio Bettini, Giulio Giorello su Odisseo,Walter Otto, la Von Franz sui miti della creazione. E il più importante e fecondo: Hans Blumenberg . Ah sì, anche Jean Paul Vernant, Marcel Detienne... e qualcuno l'ho dimenticato di sicuro.
Cosa mi è servito leggere tutto questo materiale ?  A  scrivere un breve saggio che resterà in un cassetto perchè  a nessuno fotte un cazzo del mito greco. A cercare qualcuno a cui mostrarlo senza riuscirvi perchè i pochi che in Italia se ne occupano lo fanno perchè sono grecisti o filologi e lasciano fuori psicanalisi, miti pop e letteratura.
Ho scritto una mail a Mr. Richards dei F4 per lamentarmi della scarsa considerazione di cui godono i super eroi e mi ha risposto che la questione non era di suo interesse perchè stava lavorando sulla curvatura della spazio nel tentativo disperato di riportare sulla Terra la Torcia Umana dileguatasi in un pertugio spazio temporale. Mi ha anche detto che a tal proposito stava utlizzando le sequenze di Fibonacci.
Così mi sono detto :  lo chiedo ad Ermes, magari lui un'occhiata al mio saggio la darà . L'ho dedicato a lui, sono certo dirà di sì.
Riporto qui  la sua risposta ermetica:
BMEQFZ GZO DTMN
Mi sono scervellato e alla fine ho capito che era il suo solito giochino del + 1 - 1.
Tradotto dice : Andrea fan culo.
E lì sono diretto, con una valigia smilza, tanto fa sempre caldo perchè è affollatissimo.

Pensieri col torcicollo

Quando torni da un viaggio ti si chiede come stai, cosa ti e' piaciuto, cosa ha visto. L'amico ti guarda per capire se sei sempre lo stesso. Invece no, tu sei cambiato, ma a nessuno frega. Agli altri interessa ritrovare il noto, perché anche il minimo cambiamento disorienta.
Così fingi  di essere sempre quello, di non avere altro da aggiungere. I tuoi occhi ora sono diamanti che hai regalato a chi ami,  negli interstizi dell'anima crescono fiori piccoli e delicati, ma poco importa. Conta di più ritrovare il muro di cinta, il cancello che cigola, l'anima in tinta unita.
Ascolti l'altro mentre ti racconta cosa è successo in tua assenza, ma tu eri presente più di chi è rimasto, perché solo nell'assenza si sente palpitare la vita che conta.
Ora che sei tornato non ci sei più . Sei sempre quella cosa li, come un balaustrino senza vasi di fiori. Invece sei cambiato , sei più forte, sei altra cosa, ma non importa a nessuno. Il bello è che non interessa nemmeno a te.

le sette pieghe dell'hakama

è uscito qualche giorno fa un mio  romanzetto. una settantina di pagine, poco di più. la stesura mi ha tenuto occupato gran parte dell'inverno/primavera. la scrittura  è scrivi-riscrivi per far sembrare il racconto fluido, naturale, ammesso che vi sia riuscito.
però mi sono divertito, forse per la prima volta. ho bandito le riflessioni massime, le metafore ricercatissime e mi sono buttato a capofitto in una scrittura più piana, meno autoriflessiva.
le storie sono sette, cioè chiamarle storie magari è un po' troppo, diciamo che sono raccontini dedicati alle virtù dei samurai : lealtà, coraggio, pietà , giustizia e via diquesto passo.
ho immaginato un bibliotecario, sulla trentina, che raccoglie oggetti dimenticati da chi frequenta le sale della biblioteca.
un fazzoletto, una tessera dei trasporti pubblici, un netsuke, un...scopritelo voi.
per ogni oggetto una storia che costui, cioè il bibliotecario, immagina e costruisce nella mente.
adesso è in vendita sui siti dedicati ai libri, tipo ibs.it, bol.it. amazon.it, deastore.it
il prezzo di copertina è bassissimo, 3,49 euro, che non ci compri nemmeno un pacchetto di diana rosse. però non fa male ai polmoni, se non piace al massimo ingrossa un po' laggiù in basso.
se piace dà una spolveratina agli alveoli e fa respirare meglio l'anima

balene blu e puntini bianchi

dico sempre ai miei ragazzi che l'occhio viene attratto dal puntino bianco fatto col gesso sulla lavagna nera.
quel puntino bianco è un minuscolo varco, a volte il nero sovrasta, ingoia il bianco, l'occhio atterrito non riesce  a staccarsi da quel liquame nero.
poi un giorno ti svegli e quel minuscolo puntino bianco è ancora lì, ma è così piccolo che devi aguzzare l'occhio.
allora ti avvicini e accosti l'orecchio. il sussurro è flebile, quasi impercettibile.
ti sembra che abbia pronunciato il tuo nome, ma lo dice come un vecchio lp che ruota  a giri più bassi e  appensantisce la voce, la rende baritonale, come il canto millenario delle balene sul fondo del mare, dove non trapela la luce e basso e alto non hanno più senso.
il senso sta nella lenta riemersione, poco alla volta, metro dopo metro, rilasciando l'aria accumulata negli enormi polmoni.

il puntino bianco forse un nome ce l'ha, magari non è il mio, non è il tuo, ma quello che qui da noi si chiama speranza.

tra le righe, dentro le righe

c'è da dire che ho un gran culo.

vado per i cinquanta e ho ancora qualche amico. se li conto arrivo a tre, ultimamente direi quattro. ma ne ho uno che conosco dai tempi delle superiori, dalla prima superiore.
diciamo che avrei dovuto essere in seconda e se così fosse stato non l'avrei mai conosciuto però l'ho conosciuto e ora posso fare una pernacchia retrò al destino.

questo signore di cui parlo, composto nei modi, affabile, benvestito, è per me un fratello. lui mi chiama ancora caro amico ma è perchè gli piace l'understatement e come dargli torto. qualche batosta l'ha avuta pure lui e qualche gliel'ho inferta pure io con la mia sfuggevolezza.

quando leggo le cose che ho scritto lui c'è sempre, perchè per me l'amicizia ha la sua faccia.
questo post l'ho scritto perchè stavo leggendo un romanzo che ho scritto dieci anni fa e sul quale sto lavorando oramai da un decennio. l'ho corretto e ricorretto fino alla nausea e ogni volta è un piacere trovare questo mio amico tra le righe, dentro le righe.

io col passare degli anni sono diventato pudico e scrivere dei miei sentimenti è un casino, preferisco parlare di me inventando personaggi. è una via più tortuosa ma anche più suggestiva.
non voglio snocciolare ricordi, aneddoti, voglio solo dire che sono fortunato perchè spero di accumularne altri.

niente di più ma neppure niente di meno.

i tempi cambiano

sintonizzato su La7, seguo Gad Lerner. bravo, molto bravo, mi ricorda un po' la capretta di saba, il cui verso è emblema del dolore che accompagna la nostra esistenza. di dolore ne abbiamo le tasche piene. è - pare essere - l'unica e la più radicale - premessa e sostanza della nostra vita. eppure qualcosa sta cambiando, in mezzo a mille mugugni : il nostro paese sta faticosamente risollevandosi, un pochino alla volta, quasi impercettibilmente. questo governo, nel bene e nel male, può vantare la patente di governo. ricordiamo da dove veniamo: dalla landa desolata e desertificata di un'Italia resettata da 30 anni di televisione commerciale, di televisione pugno nello stomaco, così se ti spavento non ti permetto di capire. la pacatezza torna timidamente a fare capolino, qualcosa di nuovo si intravede. il nuovo è il bene comune, proprio quella cosa lì, cioè il motivo per il quale Aristotele e Platone hanno fondato l'idea di politica. il bene comune significa arretrare di un passo, non invadere lo spazio altrui, proprio come si fa nei bus quando è stracolmo di gente. ci si assesta, malvolentieri ci si assesta.l'occasione è buona per scambiare due chiacchiere, per sentire l'odore dell'altro, la sua puzza, i suoi occhi pieni di rabbia, di gioia, di noia. il bene comune non va d'accordo col dolore metronomo. questo bene si nutre dell'illusione di essere utile a tutti e non solo a me e a pochi altri. sento la gente lamentarsi, i politici starnazzare, i giornalisti fare eco al lamento. ma tanto lamento nasconde solo la non volontà di procedere oltre, di immaginare qualcosa di nuovo che tradisca il vecchio, che lo metta definitivamente fuori uso. il lamento serve a non voler prendere coscienza che il mio bene è tale solo quando lo condivido. proprio come le idee buone che uno ha. se è buona - me l'ha ricordato in "attraversare la cura" Laura Formenti - è bello condividerla. lei, a sua volta, lo ha imparato da qualche suo maestro, forse Bateson, forse Maturana. la voce del lamento è sì quella della capra agganciata ad un paletto di legno ben confitto al suolo. togliere il paletto significa restituire alla capretta in questione la possibilità di esplorare altri spazi, di entrare in contatto con alrtri animali, di costruire qualcosa di nuovo che non sappia solo di dubbio, di critica aspra, sempre o quasi sempre strumentale. purtroppo le destre si sono impadronite dell'ottimismo, e i ristoranti perciò sono pieni anche quando lo spread schizza oltre la soglia dei 500 punti. eppure essere ottimisti significa anzitutto aver voglia di smentire il vecchio. qui il vecchio è una certo modo di intendere la vita, un modo che somiglia parecchio assai al lamento poco strutturato della beghina che va in chiesa a raccogliere punti-preghiera per il paradiso. l'ottismo fedele alla terra è altra cosa. passa attraverso l'assunzione di responsabilità individuali e la percezione che queste stanno "nel mezzo", ossia in una società che ìn quanto tale mi dice chi sono, fin dove mi posso spingere, cosa posso e non posso fare per dare il mio contributo al bene comune e non solo al mio bene. no, non siamo pixel che compongono immagini, siamo semmai pennellate brevi e larghe che si mischiamo, come faceva van gogh. siamo uno accanto all'altro, responsabili della nostra vicenda individuale ma anche di quella altrui. c'è un non detto che mi scoccia dire, ma che qui, di getto, faccio passare travestito da ironia. bisognerebbe fare quello che ci ha consigliato Comenio quattro secoli fa, cioè non smettere mai di andare a scuola, ossia di imparare. al posto di fare le riunioni di condominio in cui uno prova sulla propria pelle il versetto del manzoni : l'un contro l'latro armato, perchè non utilizzare i condomini per spiegare alla gente che il voto non si dà sulla base della simpatia che il candidato ispira o sul suo abbigliamento, o sulla cravatta che indossa per la diretta televisiva. il danno maggiore - l'unico danno - della democrazia è dare l'illusione della scelta.(senza contare il vantaggio accessorio, ossia dare lavoro a migliaia di laureati in scienze politiche che nella vita fanno tutt'altro !) a casa mia le scelte sono consapevoli, mosse dal giudizio. e il giudizio lo formulo in base ai dati di cui dispongo, delle informazioni raccolte, dei concetti appresi a volte faticosamente. ma al cittadino si offre a prezzo stracciato, quick and play, il miraggio di votare consapevolmente. purtroppo non è così. il voto consapevole è come il saggio di fine corso, una specie di olimpiade della democrazia, dove ogni singolo cittadino è chiamato ad esibirsi con l'asta del salto in alto. solo che quall'asta è la matita che ci viene consegnata prima di entrare in cabina. e i politici ? questi signori dovrebbero affrontare un iter non dissimile da quello dei medici. cinque anni di dottrine politiche e altri quattro di tirocinio nei luoghi di emarginazione, di degrado. una politica omeopatica: provo dolore così dopo lo so togliere. così evitiamo di ascoltare parlamentari che fuori da montecitorio non sanno nemmeno la storia che viene appresa alle medie inferiori. ma io sono solo un piccolo stronzetto e non conto nulla. scrivo su sto blog che (forse) è letto da quattro gatti, ma stasera mi andava di dirlo come l'ho detto, anzi come l'ho scritto. il lamento della capra si affievolirà solo quando la smetteranno di farci credere che la vita sia solo dolore o sia solo easy, friendly to use. io quando vado al super non guardo solo ad altezza occhio dove appositamente vengono sistemati i prodotti che molti, moltissimi compreranno. se voglio risparmiare rovisto in basso, mi inginocchio. se voglio regalarmi qualcosa di buono mi metto sulle punte e allungo le braccia. mentre faccio questi esercizi la capretta tace, perchè non c'è un cazzo da lamentarsi, c'è da rimboccarsi le maniche però stavolta con un mezzo sorriso e non con un'iperegotica smorfia di dolore.